El Mayo Francés

En primer término acomode los almohadones contra la pared y deposite mi espalda cómodamente para sintonizar la señal de las Aventuras del Capitán Buscapina, pero me encontré con esta imagen.

-------------------------------SEÑAL DE AJUSTE. FDO. C. B. ---------------------------------

Más tarde me anoticie que el Capitán Buscapina continua con un estado anímico paupérrimo y que por ende no se emitirá la edición del día.

Con ese cuadro mire a mi costado y reviví la lectura que tenia en tramite. Dos hojas y me di cuenta que mi mente no estaba ahí, que mi mente recordaba el Mayo Francés.

El Mayo Francés ocurrió en el año 1968 y su sentido es el romanticismo, si bien fue una revuelta violenta en respuesta a la represión policial a las marchas estudiantiles y a las huelgas organizadas, sin dudas el Mayo Francés es un icono de romanticismo, en él se plantearon las exigencias de un mundo mejor, la igualdad social como un elemento necesario para el reequilibrio.

Sin dudas técnicamente el Mayo Francés fue un fracaso al cumplimiento de dichos sueños, pues hoy en día las mismas premisas que lo conformaron continúan siendo las banderas de reclamo de los partidos socialistas, de izquierda y humanistas. Pero el legado del Mayo Francés fue el romanticismo de lo utópico, el amor a la solidaridad y por sobre todo el romanticismo al cambio igualitario de condiciones. La juventud guardaba un volcán en su pecho y la lava de sus peticiones volaron por Paris para regar toda Francia y luego a toda una generación con el idealismo de “ser realista y pedir lo imposible”.

Ese término sin dudas es bandera de esa revolución de ideas que instalo en la mente de toda una generación la idea de poder pedir lo imposible, pues ello es posible, “impossible is nothing” dice Adidas años más tarde utilizando el icono para fines totalmente contrarios a su génesis, ya que el originario no requiere la tenencia de cosa material para lograrlo sino que solo requiere la revolución de ideas en tu cabeza.

El Mayo Francés prendió en una generación y luego apoyo el sentir de la primavera de Praga y la revuelta de los estudiantes en México (como dice la tapa de la Edición nº 242 de la Ñ). Hoy lo jóvenes no conocen el Mayo Francés y él no se enseña en las escuela, seguramente se alegara que es una historia contemporánea y que por ello no se incluye en los programas, o lo que es peor aun, se mirara al profesor que intente incluirlo como un revolucionario anti sistema bombista y terrorista (lo cual habilita la intervención de los EEUU a la escuela donde dicte clases). La generación del Mayo Francés fue un legado de cultura, pensamiento, acción y amor. Una generación que solo pensó en el porque todo tiene que continuar así, el porque todo tiene que ser gris.

Murió en el intento, sin dudas, el mundo continuo su loca carrera hacia el fracaso, lo cual es notorio. Un mundo gris, un mundo que solo tiene salvedades, puntos sanos en la nada. Un mundo que desde la guerra de propaganda es esclavizado. El mayo Francés dejo desparramado semillas a lo ancho del mundo en literatura, música, filmografía y pensamientos.

A su resultas es que sembró la sensación certera que la revolución es personal, la del mundo ya no es posible, el axioma solo alcanza lo parcial, lo mínimo, nosotros como unidades, nuestros mundos, nuestros amigos, el circulo que nos rodea. Dejo la certeza de que solo se puede revolucionar ese circulo, pensando, abriendo cabezas de los que tocan los hombros. Nos dejo eso para las manos, para el hacer, para el pensar. Yo nací después del Mayo Francés pero me siento regado de los pensares de esa generación. Mi Mayo Francés también se perdió y tan solo me queda regalar pequeñas canciones, esta sin dudas no se relaciona con el Mayo Francés en forma directa, pero su melodía le roza en el sentir….

http://es.youtube.com/watch?v=H_hf29ard40&feature=related

Martín.

Cerrado por derribo

Atento la foto remitida por el Capitán Buscapina a la redacción, es que se dan por concluidas hasta nuevo aviso las aventuras del nombrado. En dicha fotografia se advierte la firma del remitente y en nota que acompaña refiere el grado negativo y la desesperanza que reina en su ánimo. Respetando esta redacción su deseo es que se da por suspendida la emisión de sus aventuras.
Atte. "La redacción".

Como presente se deja la siguiente melodia.

http://es.youtube.com/watch?v=a2ckQx202h0

Llueve sobre mojado.

El fin de semana fue llovido, terriblemente llovido, cayo del cielo demasiado. Me apichone en la cama y tome nuevamente las aventuras del Capitán Buscapina, sin dudas un libro anecdotario que me devolvió ganas con la lectura. Su contenido me despertó. En sus andanzas lo imagine. Aquí traigo otros retazos de las mismas que me hablaron más de él, ahí va….

"Entre gallos y mediano noche la puerta del Capitán Buscapina fue victima de un sutil golpe, el Capitán Buscapina se incorporo sorprendido, no eran horas de andar y menos de golpear puertas, sin dudas algo malo estaba por suceder. El Capitán tomo rumbo a la misma con los cuidados del horario y tras preguntar por quien vivía del otro lado abrió de par en par la misma y escucho “Mire Capitán Buscapina debo informarle que algo malo a sucedido, algo que va a dolerle, su amada murió”, se hizo un silencio congelador y el Capitán solo atino a buscar una silla donde reposar lo que en ese instante fue las sobras de el mismo. “La fiebre fue imposible de frenar y tras agonizar unos días no resistió más”. El emisario cerro la puerta dejándolo solo con todo eso en sus manos y él agónico sintió que la vida ya no tenia más en que castigarlo. Su estado era deplorable, había regresado de la guerra para entregarse al amor. Tras años de batalla había sentido que era tiempo de dejarse vencer por las manos de su mujer y así fue como un día presento renuncia y montado a su caballo había viajado incansablemente para regresar, al llegar se encontró que no había más compañera, que la espera había sido tan larga que el amor se hizo una dureza. Desmonto su vida en un sueño tardío, miro atrás y se sintió responsable por haber peleado una guerra que hoy le resultaba ajena, aunque en el durante la había guerreado como propia. Más tarde su cuerpo le pasaba un detalle de sus imprudencias y el desplome llego con la irrecuperabilidad del amor, con la flecha de la certeza clavada en la puerta. No pensó en como continuar, solo se dedico a escuchar el ritmo de su respiración, ritmo que le hablaba de él, de su imagen. Pasaron las horas, los día y los meses y siempre escuchando su respiración.”

Me imagine al Capitán Buscapina regresando a su tierra montado en su caballo, saltando, superando escollos, siendo feliz de buscar su destino, lleno de sonrisas bajando de la cordillera en una primavera verde. Me lo imagine sentado y abatido, segundos después ante la irremediable situación. Me genero pena y para colmo el reloj me marco que era tiempo de partir, debí abandonar las aventuras del Capitán y salir al ruedo, se que le esperan nuevas aventuras y nuevos horizontes. No puede terminar así, no es posible que termine de ese modo, no puede ser presa de la derrota y no levantar más su cabeza. Me resisto a seguir leyendo sus aventuras si solo va a encontrar pena. Debería buscar el teléfono de la editorial y pedir hablar con el autor y pedirle que le de una vuelta de tuerca a sus aventuras porque creo que ya toco fondo y tiene de sobras su merecido y no puede terminar así. Pero bueno, soy solo un lector y no puedo pedir lo que a los otros le corresponde en antojo…

Fucking Saturday Night Antojo

Los impulsos son así. Uno debe seguirlos y listo. Ya pasado el sábado y a la 1 del domingo, broto en mi un deseo de escribir y de raje a hacerlo. La tarde fue una buena tarde y me emocione en forma "ñoña" cuando vi en TN un spot que me pareció genial, pensé automáticamente “esto lo tengo que buscar y colgar en el blog”, pues me sentí reflejado en su línea de pensamiento. Lo busque y no lo encontré, pero es la continuación del primero que TN Noticias emitio por el festejo de sus 15 años, el que esta a continuación es el inicial:

1.http://es.youtube.com/watch?v=oemK5zdIJjs.

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Ahora, y gracias a María de los Ángeles del FIAP, encontre el que me gusto ... se llama Dalmine:

2.http://es.youtube.com/watch?v=qUzWur5f568.

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Y este es otro nuevo... Paraguas..

3.http://es.youtube.com/watch?v=PxmOEKikgQA&feature=related.

Después de la cena con los viejos cancheros me fui a casa y zapineando un rato me encontré un recital genial de Sabina y Serrat y justo un tema que actuó de rescate emotivo, pues aun me duraba la nostalgia de la lectura de la historia del Capitán Buscapina, a saber:

“El Capitán Buscapina poseía muchas condiciones de actitud, siempre fue valiente al dar sus pasos y nunca fue victima del temor por los vericuetos que la vida le planteo. El Capitán Buscapina había sabido luchar contra demonios de temer en la guerra de los 100 días de oscuridad. Desde dicha guerra el Capitán Buscapina era respetado por sus pares. A sus espaldas se le echaron cuentos místicos y de igual modo se le adjudicaron actos diversos, todos ellos le fueron imputados con el transcurso del tiempo como verídicos y la gente termino por imponerle respuesta a los mismos. El Capitán Buscapina sintió en su corazón que la vida esta vez le daba en un lugar en el cual no estaba preparado, y era en él mismo, aquella mañana en que sintió su cuerpo expulsar lagrimas rojas, fue cuando se sintió mas frágil que lo que sus victimas de epopeyas inventadas lo estaban en cada repetición de los relatos. Se busco a si mismo en la inmensidad de su desazón y se encontró perdido. El Capitán Buscapina no había buscado nunca ayuda, pero ese día la certeza de que debía hacerlo le tomo el pecho. Armado de lápiz y papel comenzó a narrar una nota. La misiva tenía como destinataria al único amor que había tenido en la vida. Un amor que había perdido por no dejarse vencer. En forma de letras le susurro al oído que le preste su compañía y ayuda para esa misión, para tener seguridad del porque de un cuerpo doliente. El Capitán Buscapina no había dejado de amarla y había ayudado en problemas similares a su amada, confió en ello para que la misma le colabore en la gestión. Llamo a un emisario y partió esté con la letra en mano. El Capitán Buscapina se recostó nuevamente, necesitaba descansar. Sus ojos volvieron a la luz dos días después, se incorporo y solo atino a convocar al emisario. Le tomo de la solapa y le indico ir por la contestación. A los minutos este regreso pero ninguna nota traía para el Capitán Buscapina, sí en cambio una simple respuesta de boca de su amada que indicaba la negativa. El Capitán Buscapina cerró la puerta luego de un atento saludo y se encerró con sus miedos. Pensó en la desigualdad del resultado, pensó en la negativa a la ayuda cuando él le había ayudado en cuestiones así, y antes de caer en la incomprensión fue que encontró la respuesta a la situación. El amor que le motivo a él la ayuda era la fuente de la misma. Por fin se dio cuenta que el amor ya no le era correspondido. Se dio cuenta que ella no lo amaba más. Se pensó “Las cosas que se hacen por amor no pueden exigirse en reciprocidad”. Una lágrima le rodó por la mejilla. Los círculos se cerraban y la vida le dejaba maniatado ante la tristeza y como única compañera la soledad. Recalentó una sopa y aunque al día le faltaban muchos minutos por nacer y morir, él pensó que ya era demasiado. Se acostó y cerro los ojos, la fuerza de los parpados expulsaron otras lagrimas. Cuerpo que sangraba.”

Y el tema que me rescato de la pena que el relato me había dejado fue este:

http://es.youtube.com/watch?v=X1ZsO1qsP8U&feature=related

Y me pregunte de qué va la vida cuando se apaga lo que uno creía tener. Un sábado a la noche me imaginaba a mis años en otro cuadro, y aunque respeto a los viejos fenómenos con los que cene, cuanto más desearía haber cenado con mi amor. Pero uno se encuentra ahí parado en la vida. Y me agarro el antojo de escribir y acá estoy. Y ahora que importa lo que yo quiero?, nada importa, el mundo sigue girando y el Capitán Buscapina esta triste dentro de su alma y tiene que encontrar mas de cien motivos para continuar, cien de todo para hacer que valga la pena. Y como dice el corto de TN "aprender te hace más sensible, más humano” y es culpa del Capitán Buscapina haber sido curioso de niño y que de grande las lagrimas que nunca dejo salir le salieran todas juntas. Ten fe Capitán que también de esta vas a saber salir.

De regreso a mi asteroide B-612

Y mientras mi corazón se resiste a volar y se empeña en recordarla continuamente, generando una vida miserable, me levanto y encuentro que afuera el mundo real esta completamente gris. Salgo de casa y me encuentro con mi amigo el diariero “noticias cíclicas” quien me mira de costado y me dice “compre dólares Bordenave que es lo mejor!!!”, en el mismo momento en que yo comenzaba a levantar mi mano en señal de saludo y tras comprender su frase la metamorfosis del saludo hace que termine mi dedo de medio en alto en claro repudio a su idea…. “no sea así”, me replica, y agrega “lo dicen los que saben”. Automáticamente pienso “manga de tecnócratas y especuladores que nunca hacen la plata trabajando”… y sí, el repertorio de noticias sale al ruedo con lo mismo de siempre, otra vez generando la corrida. Para colmo en el auto sonando Manu Chao con parte del texto del Manifiesto Zapatista, y me dan ganas de prender fuego todo, imaginate. Respiro profundo y me pienso, prefiero llegar al opaco mundo de mi corazón con pena, a mantenerme en el mundo real de especuladores y tecnócratas. Cuantas veces me pregunte porque ganan plata en la bolsa? Si lo único que hacen es comprar y vender papelitos, compran acciones de acindar o alpargatas pero nunca usan las camisas azules ni los zapatos con punta de acero… y entonces… garcas de trajes… y la puta oligarquía… que es? Y lleno de interrogantes me fui a ver a un amigo de doble apellido José Yalaspase Todas que tiene más años que Matusalén y me dice “mira querido Martincito esto es fácil: los paisanos son unos culones que ligaron sus campos y ahora el mundo entero esta pagando mucho dólar por lo que su campo da, entonces ellos la quieren toda, y el gobierno, que no es mas que una reiteración de lo de siempre, es decir una manga de ladrones de cuarta, agravado en este caso por una resentida reivindicadota de diferencia de genero, no puede entender que ellos se lleven toda la tarasca y entonces le dice, epá tecno-paisano de acá que te la vas a llevar toda, veni deja esto en ventanilla, y el paisanaje explota, mira que te la voy a dar, le grita!!!...sí, afirma la gobernación y agrega en señal de reivindicación: “me la das porque es para el pueblo pobre”, garcas de gobierno, pero en realidad es mentira, y vos te das cuenta que es mentira Martincito, que en realidad es para la caja de mantener vagos, si ese que sabes y su patota. Pero es indignante le interrumpo, claro Martincito que es indignante como no lo va a ser, si en medio de todo eso estamos nosotros a quienes nos sacan de nuestros aportes para mantener el dólar al precio que esta y entonces que el cereal valga lo que vale y así las retenciones generan más plata. Entonces yo estoy haciendo que los ruralistas ganen más y que el gobierno retenga más y me tengo que aguantar que unos me corten la ruta, otros se compren cosas valiosas y me tengo que quedar sentado en casa y creyendo que estoy sobre una calabaza chupando un pavo… Ay Martincito, veo que empiezas, tarde, pero empiezas a entender que sos un gil más en esta historia, pero no te desalientes, otros giles cumplen peores papeles que el tuyo.. y quienes son, me apure a preguntar. Los giles que le sirven a los especuladores para generar dinero sin trabajar, ni más ni menos que los tecnócratas que comienzan a decir…”la fragilidad del sistema es notoria”, “compren dólares” etc…. Pero no puede ser José, le grite, me resisto a pensar que todo esto sea así, no puedo creer que mis coterráneos me engañen, mi presidente me mienta y que otros especulen con el caos para hacer dinero…Martincito, una cosa es tener esperanza, eso es innato y otra es ser un pelotudo. Para vos va a ser el segundo ciclo desde que estas en el circuito productivo, para mi es el numero me “perdí la cuenta”.. Pero José me dejas destruido no puedo creer… es así Martincito…. Y mientras me despedía de mi amigo de doble apellido José Yalaspase Todas encamine para la oficina….. pucha pensé mejor regreso con este tema a mi asteroide B-612: http://es.youtube.com/watch?v=ZTQf0Xq-0t4&feature=related

Tarde de domingo

El fin de semana pasamos un domingo genial con unos amigos, en la casa de uno de ellos, fuimos a almorzar unos canelones confeccionados por su arte culinario, después nos tiramos los cuatro en la pieza y le clavamos fútbol total mechadito con una siesta. Distribuidos en la cama y unos “puff” miramos el fútbol, mateamos y filosofamos tranquila y profundamente sobre la vida. Interesante momento. Fue la primera vez en que, fuera de mi casa, me afirme en la teoría de la inocencia para indicar como intento lograr el grado de felicidad más profundo. Ello a tenor del talante de los interlocutores existentes y el estado de placer general provocado. La teoría se funda en conjuntos que uno aprende a los pocos años de ingresar al sistema de educación y se expresa en la interjunción de los mismos. Sobre la misma idea y por estar en sus lineamientos, se fundamenta la procesalidad del amor, aunque con algunas aclaraciones que posteriormente efectuare. La teoría comprende los dos mundos existentes. Uno el que esta de la puerta de ingreso a mi casa y el exterior y el otro el de la puerta de ingreso al interior de la casa. Al medio las cosas que lo conectan es decir: la misma puerta, el timbre, el teléfono, el televisor, etc.. El mundo real se maneja por los códigos de imposición y uno debe atender a los mismos, ej.: no cruzar la calle si el semáforo esta en rojo, ver a los dos lados antes de cruzar, no confiar en extraños, que habran la gaseosa delante de tus ojos etc, etc. y etc.. El otro mundo es el asteroide B-612 constituido por mi mundo y bajo el régimen de mis preferencias, ej.: donde la norma básica es para todos todo, donde no es bien visto hablar de los otros, donde una flor es mucho más que una flor, etc.
“Quisiera que juntos escucháramos esta canción, que la bailemos sobre la mesa, que tus manos me reconozcan como su prisionero. Quisiera que la melodía nos gane las ganas y nos comande y seguramente nos encontraremos haciendo el amor. Quisiera que solo sea valido lo que habita en el asteroide que juntos conformemos, renombrándolo, si es necesario y reformulándolo, si resultara necesario. Quisiera que las únicas verdades entre nosotros sean las que nos decimos, quisiera que las bocas que hablen entre nosotros sean autoras de sus palabras y dueñas de sus contenidos. Quisiera. Quisiera y no puedo, me frustro y me apeno. Me subsumo en un mundo insoportable y nado en su espesor sin encontrar respiro posible”.
En cuanto al amor la teoría explicada brevemente tiene una génesis dada por la existencia del sentimiento, así: de 1 a 10 el amor es 5 y es la base indiscutible, la otra porción la determina la capacidad de amalgamar los mundos de cada uno, dejando la existencia de estos y generando uno de interjunción. Siempre podremos discutir las cosas que van al conjunto, pero nunca el amor, él mismo esta o no. Podemos discutir si el domingo vamos a lo de tus padres o a lo de los míos (ironía plena) pero esa discusión jamás puede tocar el amor.

http://es.youtube.com/watch?v=5sNTf_Qds9Q&feature=related

Vida.

Hay momentos de nostalgia y pena que brotan por los poros y se hacen palabras. Doy gracias a todos aquellos que repararon en el detallecito de mi nick en el msn y salieron al ataque de preguntas. Y como no ser un día gris el pasado viernes, si ese día se apago la luz de un hombre fuera de serie. Me brotan lágrimas. Hace instantes hablaba con Gustavo y el pecho nuevamente se me hundía. El viernes había fallecido su padre, un tipo descomunalmente digno. De una dignidad extrema. Por mi actitud a la vida he conocido a mucha gente y voy por la cotidianeidad en ese mismo rol. Con ello descubrir gente que te hace feliz y otra que uno prefiere dejar de conocer. Miguel no en vano se llamaba también Ángel. Un hombre pleno que fue inmenso. No hizo tareas quijotescas, pero lo que fue lo fue en forma superadora a todos los demás. Fue un padre ejemplar, fue un esposo único, fue un trabajador implacable, fue un amigo imprescindible, un ciudadano de merito y así en todo. Un hombre que no se convirtió en bueno con su muerte, lo fue siempre, a cada respiro. Me queda la certeza egoísta de haberlo conocido mucho. De haberlo abrazado. Queda el derecho tonto de poder adjudicarme minutos en su mesa. Queda la nota que habita en mi escritorio que me firmo cuando compramos la oficina con su hijo. Queda debajo de mi mano la obra de su autoría en un escritorio que su alter ego de carpintero me dio. Fue un día gris que no alcanza en sus 24 horas para finalizarlo, será mucho más. Como no pensarte. Se me estruja todo.

A mi Madrid.

Hoy te pago, hoy de doy un poco de lo que me haz dado. Me siento en la plaza, un niño juega con su perro y su padre se instala a mi lado. Tiene ganas de hablar, se le nota, yo por el contrario estoy ausente, solo salí del Metro y me senté, casi en la boca de la estación Alonso Martínez. Adolescentes esperando a sus amores. Tome la decisión de bajar ahí para visitar a Juan, pero en realidad escapaba de un torbellino. Habían pasado cuatro años desde que su vos me dijo “Hola Tío, como ha pasado el tiempo, ya no somos niños”, mi primer vez en Barajas, pasando controles, una maleta de años y regalos. Encontrar y conocer. De terminal “A” a Tirso de Molina, bajando por Lavapies dos cuadras, girar a la izquierda media más por Calle del Calvario. El verano comenzaba a estallar y en mi cabeza los versos de Sabina se materializaban en ladrillos y lugares existentes. El primer almuerzo en el Mano a Mano, la recorrida por Antón Martín, su infinidad de bares. Su Cibeles y más. Esa noche en el irlandés, con las pintas hasta el culo y la cabeza también. Mis manos hacia ti y mi irremediable ser aunando personas. Ven no te resistas que mi amigo ha quedado como un niño tonto al verte. Crios. Veraz es un poco tímido, pero sensible a rabiar. Que de visita y nos conocemos desde que el sol nos calentó la frente en un barrio de una hermosa ciudad. Nos hemos emborrachado juntos varias veces, conocimos el cigarro en una plazoleta montada sobre el hueco de una cantera de granito que ya no lo es. No te rías el sub-desarrollo es así. Tu de aquí, de siempre, y que no conocías este lugar, pero niña, si yo hace unas semanas que estoy de visita y siento este bar como de mis colegas. Claro pero no es un lugar común para los de Madrid. Y nos llevas a donde tu quieras, nosotros somos disponibles. Mejor tú tímido me llevas a tu casa, me haces el amor de una forma inolvidable y otro día le echamos suerte a esta ciudad. No lo dudes amigo, el amor, mañana lo atiendes, quien sabe. Me fui de Madrid mirando esos corazones pegados. El padre interrumpió mi racconto imaginario y me pregunto si me sentía bien. Esa puta costumbre de ser expresivo con gestos mínimos. Si le contara pensé. De nada sirve. No, no se preocupe, solo estoy un poco fatigado, no fue una buena noche. No eres de aquí. No señor, soy de una ciudad llamada Tandil, en la Provincia de Buenos Aires, Argentina, estoy visitando unos amigos. Con esa frase otra vez la situación en mi, otra vez al estado de turbación. Había nombrado mi ciudad y florecieron los momentos compartidos, sus viajes y las risas. Jugué con el perro para disipar las dudas de aquel hombre. Acto inútil e innecesario. Me levante y camine rumbo al resto de Juan. El ruido me salvo. Los otros argentinos y una llamada a Mati en Bahía Blanca fueron bálsamo y alivio. El invierno de esta segunda visita no había llegado al cielo, si al cielo de nosotros tres. Si en este instante la tendría aquí le daría un beso en la frente, la llevaría a mi pecho y le diría que todo pasara. A él, a él no podría decirle nada, quizás solo caminar a su lado en absoluto silencio. Es una historia triste de este Madrid, una historia que tiene magia que muere. Me prometí escribirte y me encontré haciendo esto. Será que cuando la pena se instala no se la puede engañar más que unos renglones. Y es que ayer noche pensaba en narrarte en actos, en tu sonrisa, en las charlas, en las tantisimas cañas que tomamos juntos, en tu pelo que fue largo y un día se amaneció corto. En tus modismos de hacerme reír, en tus palabras demasiado castellanas. En tu Fari chupando limón. En tu música de puro Madrid. En tu cabecita perdida en el volante del mini como un pequeño diablo a alta velocidad. Díscolo modo de atropellar la afirmación de que la mujer no puede manejar. En tus sábados con amigas y que termine como sea. En la noche en que como un muerto te acarreamos a tu cama… te lo recuerdas….me descostillo… que lindo. Te quiero y siempre te voy a querer. Te quiero y doy gracias de haberte conocido. Que si mi compadre y tú ya no va más…. ay ya lo dije…. “Dolor”… si los quiero, como?, hasta los huesos, si me da ganitas de llorar y lo hago, sabes que soy frágil para esto. Con él ya hablare, sabe que nos necesitamos. A ti te debo mucho. A ti te debo alegrías inmensas. Las cosas pueden cambiar siempre pero los tres sabemos que incondicionalmente estaremos para el otro. Él sabe que lo amas y tu que él te ama, la vida en común es otro tema. En cuanto a mi, ya sabes, te lo doy todo. No te nombre o al menos eso crees, pero no seas tonta tú eres mas en mi Madrid que la mismísima Puerta de Alcalá. Tú eres mi Madrid.

Pacto

El ritmo de la semana lo puede todo, ya el despertador sonando y arriba a bañarse, comienza el circo y a mover el cuerpo, y dentro de él el alma rebotando por sus paredes. El agua caliente despeja los ojos semicerrados y los vuelve a la vida, el hilo continua su recorrido sanador y un cuerpo naciendo. La camisa, alguna corbata si hay ganas de ser más respetado. El auto y la oficina. De lunes a viernes. Tic tac, tic tac, consumiendo vida.
El cronograma continua, el teléfono, audiencias, ritmo, ritmo. Luego el fin de semana. Las olas rompiendo los castillos de arena que la mediocridad de la rutina confeccionan para defender el ataque. Entupidos métodos de defensa. El frió del invierno también complota. Si el viento suena seria el cómplice malicioso de la derrota absoluta.
Porque. Porque esa soledad. Uno cree. Cree que las bases de sus pensamientos son acertadas. El tiempo enseña y hace pensar. Cuanto se puede resistir a la soledad. Cuanto se puede vivir con una lagrima dibujada en la mejilla. Es exclusiva de algunos la idea de pensar en un futuro compartido. Podrán decir que estoy nostálgico, yo creo que solo estoy reflexivo, analítico, y un poco loco. En mi una imagen borrosa de un deseo a futuro, una imagen de compartir, compañera de vida e hijos, sin dudas, claro que sin saber como será, claro que sin tener la certeza de que los niños serán uno, dos o cinco, pensando siempre en que ello debe ser el fruto de la sorpresa de la vida. Puedo ser feliz en saber que toque el amor. también regañar de mi mismo, de mi violenta resistencia a la plenitud. Combatiendo por combatir. Este pacto al que llegue con mi mismo incluye la entrega incondicional de las armas y el retiro voluntario de las minas que minaron el camino de tus pasos a mi corazón. Tarde o temprano llega la brisa que alivia. Alejándome del ruido.
Y una musiquita al pasar… suave.
http://es.youtube.com/watch?v=FfZUxPF7AMI